La sinfonia francese

Il y a, à vrai dire, un seul instant
où le sable garde le passage
d’un ton de lumière lunaire,
et le monde court travers nous.
L’air emporte les idées cachées,
au milieu des bois tombe la pluie,
loin loin, aussi loin que un rêve.
Il y a, en fin, un seul amour.

(On peut mourir mille fois et n’avoir jamais vécu.)