Durement

Scalfito la pietra
con le nude mani…
tracce di me
che lascio:
sangua e carne;
segni su la pelle,
bruciata di dolore.
Il nulla mi è chiaro…
è il mio spazio calmo,
attorniato da un muro;
è l’anima e la mente,
ripulite dalla menzogna.
Il nulla è la pietra.
L’ingordigia del cuore
di battiti rapiti…
trasformare il tutto,
metterlo al riparo
dal freddo tocco,
rinchiuso nella pietra.
Sento la pioggia battere,
è l’io delle nuvole,
cade sull’oscuro cammino…
è il ticchettio, aumento
dell’intenso strazio,
guglie di salvezza.
Declivi su cui scorre
e lava, dall’umano abbietto
pensiero:
acqua sulla pietra.
Aria che si infrange,
smossa al suo passaggio…
debole resistenza,
smaniosa concupiscenza:
l’avvolge e non penetra,
assillo invisibile,
tedioso.
Aria e pietra
Metallo, frantumi
sparsi e polvere…
incredibile a credersi:
l’urlo del vivo dolore;
l’immobilità dei pezzi,
basiti.
Increduli.
Trascinati dagli eventi.
Vita, dove non c’era…
Metallo e pietra e dolore.
Amore.

(Piccoli pezzi di legno sparsi sull’erba!)

Autunno al Bois de Boulogne – Berthe Morisot

https://it.wikipedia.org/wiki/Berthe_Morisot?wprov=sfsi1