La morte

Sangue sulla parete,
lievi rigagnoli…
scendono, senza fretta,
insensibili
alle urla di dolore,
l’umana coscienza
scompare…
Inebetiti dai bisogni
esecrabili…
senza il volere
la conoscenza,
tanti pensieri confusi…
dolorosi e abbietti.
Nulla è già qui.
Scontri inevitabili,
carne e lamiere…
Vite perse e infrante,
una e tante;
delusioni cocenti,
promesse infrante,
passo a passo…
vittime e carnefici,
inconsapevoli.
Anime vuote.
Una passeggiata…
una fitta al petto,
un ricordo o mille
e l’ultimo passo
e la caduta.
Trema l’anima
nel corpo immote.
Labili pensieri
di chi tocca,
un freddo involucro.
E il giorno passa.
E domani è mai.
Tuoni e fulmini,
e nelle tempesta
illumina la boscaglia,
alla ricerca, alla smania
di un poco
di un tutto… errante
facezia: fine di un ciclo.
Culmina nel vento,
la caccia del verme;
il bisogno di assaggiare
sangue caldo e carne;
finisce nella vita
finisce nella noia.
Il semplice incantesimo.
Tu ed Io.
Ieri noi, ora Tu.
Volentieri è stare senza,
miserie del mondo.

(Ieri è soltanto un sogno svanito nella notte)


Still Life with bouquet – Marc Chagall

https://it.m.wikipedia.org/wiki/Marc_Chagall

Informazioni su franzpoeta

Amo gli sguardi. Napoletano emigrato a ovunque sia.
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4 risposte a La morte

  1. franzpoeta ha detto:

    Grazie a te! Sono contento piaccia! Buona serata 😊

    "Mi piace"

  2. lilasmile ha detto:

    Franz scusami. Non riesco a capire se ti riferisci solo ad una morte corporale o fai riferimento ad un vuoto interno. Comunque mi piace!

    Piace a 1 persona

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