Sans photo 

Pubblicato il agosto 28, 2016 da franzpoeta

La luna muore
ogni notte di pioggia,

soffocata

da un cuscino di nuvole,

disposto fra i selci.

Barbaglii

con speranze di stella

in attesa di sguardi

disposti ad imprigionarsi

ai suoi raggi,

bianche fredde catene.

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Amo gli sguardi. Napoletano emigrato a ovunque sia.
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