Il passato non torna a baciar le labbra,
né a cingere in un abbraccio.
La strada è un intarsio nella carne,
colori in una tela blu notte,
il futuro è intraprendenza,
né attesa, né pazienza.
È più distante la fontana a pochi metri,
che non una stella o uno sguardo,
la prospettiva è bellezza nel tumulto,
risate fra passo e passo, spirito inquieto,