Siano ombre sul marciapiede,
sulle pietre intristite
dalla fioca luce delle vetrine,
il passo zittito dalle auto,
il cipiglio del cielo ingrigito
dagli spruzzi di fumo acquoso.
Sentiero sotto la galleria,
scavo scuro dentro la montagna,
viale di passaggio asciutto
fra due riporti lucidi d’emozione.
Scarti di ferro lucenti e rumorosi
ordinano il verso
per farlo divenire rima da strada.
L’alba è più lontana di casa,
sarà rifugio di sogno.
(Bacerei la terra o un albero o l’acqua se solo avessero la tua forma!)
Bocca di fiori – Octavio Ocampo
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