Le poids du chien

Il pleut. Tu vois.
Beaucoup de choses débutent
avec ça. Il pleut.
Tu entends ?
Les gouttes sont espoirs,
coup à coup
sur le tout dehors
sur le toit en verre,
sur la terre cuite,
sur les vêtements.
Tu vois, il faut.
Le bruit de la guerre est loin,
il y a des jeux.
Chaque doigt est rouge
lorsque on voit
une lampe d’amour.
Il faut. Peut-être, avoir.
Un tas de couleurs
qui s’enfuient
la nuit,
en traversant le brouillard.
Il pleut, oui.
Peut-être pas toute la nuit.
On va avoir.
Comme deux morceaux
de roche,
la vie nous entraine
à résister
aux passages
et à nombreux amours,
mais nous, nous n’apprenons pas.
La nuit, pas du tout.
Il nous en reste que
tomber-nous amoureux
sans se soucier.
Avec des mots étrangers
et un souffle
de gentillesse.

(Quand on sort, d’une maison, d’une situation, il faut garder le respect, de soi-même, des autres. Et sourire.)

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C’è una luce dentro un’ampolla

Les bois, trempés d’eau,
ils grimacent
et crient.
La tempête enfiévrée
emporte
par le terrain
les traces
des passes
des pas
et des chantes
qui traversaient
lents.
Soumises aux lois
au ciel
et à toutes les toiles
couleur du vent
et du vin.
On entend les vagues
au bout
des rivières
des ruisseaux
des lacs
autour d’une pierre.
Les mains
dans les poches
si proches
la droite et la gauche
sortent douces
à caresser
l’amour et la nuit.
Les feuilles
brisent les fées
leur donnent
leur prennent
tout en passant
avec des nuances de brun
et d’or.

(Nous nous serons là où il y aura notre rêve.)

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Sei ore di distanza

La chaire bouge
impétueuse
sous une écorce de peau
et brûle.
Il est bien être prêt
tandis que
le bourdonnement des nuages
écoule.
Travers la forêt
en traces
que tout les ombres suivrons
l’ennui.
Des cries enfoncés
minables
émargent à rayourer le tableau
au vent.
Deux mains se croisent
rouges
de froid et d’émotions cruelles
des yeux.
La presence retourne aux jeux
en posant
des regards sur la surface vide
et soupire.

(La surface de l’île reste silencieuse, mille rêves viennent effacés de la mer.)

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Siamo finestre e paesaggio

Le vent, il port
les navires aux raides.
Toi, tu, sortes
pour une longue marche
sur un pont de bois et retour.
L’odeur de l’oublieance
parmi les nuages
retrouve sa forme d’oiseau.
Le bruit des gens,
il devient, il vient là où
le sommeille est plus loin,
où la poussière se pose
d’où partent les jeunes en guerre.
Et si je bois
un verre de vin, comme j’ai déjà
bu mes vingts ans,
j’aurais tout vu
sans rien comprendre.
Il y a une maison de verre
et là se cache le silence
là on peut se voir
pendant les souffles de vie,
lorsque tout est proche,
et nous, nous sommes arrêtés
chacun avec les yeux fermés,
dans les bras de l’autre.
Tout tourne et rien acquiesce.

(Il faut embrasser l’air doux et aimer le temps entre fin et début !)

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Senso di trasparenza

On est temps,
jours, sourires, tempête.
Il faut avoir des mots,
parfois,
pour qui est lointain,
pour qui est proche,
pour qui n’est plus
et pour soi-même,
aussi.
Les gouttes de pluie
tombent sur le paletot,
le mouvement résonne
dans l’espace du trottoir.
Qui est là
écoute le besoin
pas le rêve
pas le désir
pas l’envie.
Juste pour un’insane
terrible amour.
Ce qui dure au cours de la vie.
On reste yeux ouverts
dans la pénombre
des souvenirs
des espoirs
des nouveaux projets
des aubes.
On est deux parties
et une,
tout simplement.

(Amiamo il colore degli occhi, dispensando sospiri al di là di ogni forma.)

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Trois nuits de pluie

Le serate luccicano,

dei fatri delle automobili

delle insegne dei negozi

e tenuamente dai lampioni.

Lunga, stelle, desideri,

attraversano i campi elisi

su un tappeto d’orcanta.

Blu sogno, blu intenso.

Esistono, le genti in maschera

fra le chiacchiere da marciapiede

dentro le cornici dai balconi

ai bordi delle grondaie

fin sopra ai comignoli fumicosi.

Gli occhi cercano il buio,

scrutano le venature del legno,

addormentano le crepe

con strati di nenie e veemenza,

assopiscono in ore crudeli.

Piccole gocce di pioggia,

recinzioni innocenti, trasparenti,

formazioni uniche, unite,

separate, sospensioni di tempo.

Essere è il verbo dell’amina,

delle notti fatte di passi e d’addii,

in un nugolo di passioni arse,

di fughe, di Amori pronti per l’infinito.

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On danse

Abbiate la potenza delle albe abbaglianti e siate lievi quanto una carezza amorevole.

(Conserviamo con cura i nostri desideri, la scatola di biscotti, il barattolo del caffè e facciamo cose immense!)

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A little sign under the skin

We gave the wind silence,
because the night been coming,
the desire and the fault they are domes.
There’s a man, in his arms a woman.

(We must love with arrogance and softlyness, untill the last kiss will be given!)

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J’ai vu travers une verrière

In stadi, di notti insonni,
di silenzi, di vuoti.
E noi siamo parte della strada,
parte del vecchio carro.
Trema il suolo, fatto di pietre e terra
diviene fango e scivola
un bambino vestito d’astri
correndo fra schizzi di follia.
Siamo spiriti, fantasmi,
ombre sopra mura e guglie.
Sopra altre nubi e altri pinnacoli.
Un etereo affastellarsi,
le tenebre cantano una nenia,
il vento passa fra le sbarre
e dalle finestre.
Una luce fioca e giallastra
assorbe il respiro,
diviene tesoro oltre l’otre.
L’odore empio di vino riempie
le narici e le ossa,
mentre le gocce macchiano.
E tu sei asfalto e cielo,
sguardo fatto di ira e rassegnazione,
gesto cesellato, sguaiato.
Le asticelle saltano
da un secondo all’altro
da un’ora all’altra.
Il vecchio orologio dimenticherà,
tutto quanto c’è,
in qualche luogo,
dentro un mare di sogni,
su una superficie frastagliata,
sopra un intenso istante.
La fine ha già ritrovato uno spiraglio,
l’inizio ha capovolto la clessidra.

(Assumiamoci le nostre incertezze, prima di ogni carezza o sorriso !)

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La vraie maladie

Ricordo il giorno precedente il primo confinamento (lockdown per gli anglosassoni). Non mi trovavo in Italia ma in Francia. A Parigi tutto andava come di consueto. Era pomeriggio, quasi sera, quasi il momento de l’heure bleu. Dopo aver ascoltato Macron scesi a fare qualche acquisto per la cena. In Italia il confinamento era già in vigore da una quindicina di giorni. Io uscivo nell’androne, la vicina del primo piano rientrava. Beata lei, io stavo al quinto senza ascensore. Ci scambiammo il buongiorno (che non ho mai capito bene quando lniziano a dire buona sera, mi sembra passino direttamente alla buonanotte… ehm!). Mentre ingaggiava la rampa di scale mi disse “È terribile quello che accade in Italia.”, ed io di rimando “Davvero. Anche in Francia da domani siamo confinati. Non avete visto Macron alla tv?”. Mo, l’ho tradotto così, un po’ alla buona. E così la vicina del primo piano mi guardò sbigottita e silenziosamente salì le scale.

A volte il passato è così remoto da essere più vivo del presente.

(Non siamo mai tanto vicini alla sensazione di una carezza o uno schiaffo finché non ci è stato dato!)

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L’arrêt des désirs

Le ore di sonno alternano
fra le assi di legno del solaio.
Scricchiolano i sogni,
tremano dentro le ossa.
Una bambina sorride alla luna,
il cortile di casa è in ombra,
creando spazi di angustia
con le mani sporche di scintille.
Oltre il vuoto di Erebo,
dove non c’è arcaico e blasfemo,
quando non osa bisbiglio,
osannano le delizie mendaci.
Chi c’è là? Chi è là?
Nel fondo trovano posto respiri,
uno per le grida di gioia.
Non saremo mai primi ma unici.
Chiedo agli occhi di chiudersi,
al cuore di dimenticare
quell’unica notte da sveglio,
quando ho vissuto ogni attimo di noi.

(Bisogna perdonarsi e poi arrabbiarsi e poi uscire di se e baciare il vento.)

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Il y a un endroit ailleurs

The night, will never go around
some rain cover the shadows
we are still there, still alive there.

Who have to tell a story, hear it,
the moon is alone and shining.

Where we will hide the sunrise
some hearth breat too fast
and a lot of wish will coming out.

Because the answer don’t exist
but if you will want dream, do it.

(Scrivete qualcosa, che sia una storia, un’emozione o una follia. Altrimenti disegnate un cuore!)

  • prima o poi il mio inglese sarà corretto o almeno comprensibile.
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