La casa dentro il mondo

Il y a le soleil, les arbres en fleur, le chant des oiseaux
les gens attendent hors des boulangeries,
l’odeur de bien, l’odeur de fou, l’odeur de ville,
il n’y a pas de bruit, il y a bourdonnement,
nous sommes gravés dans nos maisons,
des petits rêves et des petites rives se placent
au milieu des nos vies perdues, des jours passés.
Le temps passe vite, on était pas loin des vagues,
il y avait des sentiers à suivre, il y avait des petits navires,
l’eau barbillait au reflet des rayons, bleu de ciel.

(Les beaux instants et quelque miette de douceur, à donner comme bonbons dans les jours de fête.)

Arc en ciel – Troyes
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The way is far to home

I would, dreams and light,
the wolf walk in the hood,
three olds play in the sky,
a bird sing a little story
all is right, where is night.
We are need, we had feed,
something a breath become,
a word lost whom stay alone,
window hits few drop of sea.
The abiss give a cri on ourself,
and burn the last pretty draw.

Sacre Cœur – Montmartre

(The magnificent of ourselfs is a kiss in the shadow!)

sorryformyenglish

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La casa nel deserto

Les feuilles se bougent au vent,
la nuit achève les carnets de rêves,
un éclat qui remplit les verres
vieux joueur qui farfouille d’ivrognes.
Comme quand on cherche des mots,
les rues sans plus nom au coin
et portails sans plus nombres pairs,
un morceau papier danse aux étoiles.

( gardons pour nous les tempêtes de neige pour donner actes de douceur absolue )

Montmartre – Paris
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On est proche des étoiles

Quasi una nuvola ogni 5 minuti,
passano silenziose e senza fretta,
il cielo è grigio oltre la finestra chiusa,
occorrono filtri per veder chiaro :

Il senso dei tuoi occhi si fonde con il vento di marzo,
le palpebre socchiuse trattengono il colore.

E insistono onde lungo le scogliere, estremità che separano,
le dita gocciolanti e stremate odorano di salsedine.

La banchisa polare è offuscata dalle zaffate di vento,
passa la metropolitana in una corsa tremenda,
tremano i muri e cadono pezzi di calcinacci,
tutto è bianco, incolore, offuscato.

Nascono brividi dentro ogni camino acceso,
crepitano fiamme prive di legna, trepidano le ossa.
Il tuo sogno è uno stivale vuoto, senza valore,
e la polvere ricopre soltanto la scatola dentro l’armadio.

Nel cortile c’è fracasso, passa un vecchio corvo,
le orme solcano la scala di legno, bottiglie sbattute.
La giostra gira fra le guglie delle cattedrali,
una bambina dai capelli lucenti sorride al parco,
ha un vestito fatto di tulle e lustrini.

Voci, su grida, dentro canti, fra i sospiri, lungo gli echi;
saltimbanchi, furfanti, travestiti da giusti, da fanti;
le foglie albergano gocce di miele, d’oro, brillano al sole.

(Gli abbracci lasciateli alle intemperie per raccogliere in primavera i primi sorrisi…)

Il faut être bon à un moment donné
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Il faut avoir le temps de sourire

Siamo soglie di discernimento,
fra appiattiti stadi di fermento, perni.
La notte cresce lungo i viali di borea,
fra le betulle sghembe, il silenzio.
I sogni meritano un luogo arcano,
dipinti di lotte, statue di guerrieri,
racconti epici, mari di tempesta.
È il più fragile appiglio a condurre
dentro la caverna buia e polverosa
ad uno spiraglio, o al di là della vetta.

(I sospiri portano ad attimi di assoluta estasi…!)

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Un ieri di molti anni fa

Il faut qu’on voit la neige,

sur les orchidées en fleur,

au-delà d’une fenêtre

qui renferme les dernières

larmes d’oublie et bruit.

Tout s’achève dans le bleue,

sur les ailles des rêves,

au-delà des lumières rouges

il y a la tendresse des jours

où tu étais là et moi aussi.

(A ma mere qui est toujours ma force!)

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Le dernier jour

La città è buio e silenzio,

una sirena lontana entra da l’uscio sul balcone.

I contorni delle pareti bianche adesso nere,

abbozzano mostri e vuoti.

I vuoti sgretolano le certezze e i giorni,

le tracce degli artigli aprono strade immense.

Urlano i sogni dalle feritoie attraverso la pelle,

feroci grida, dissonanti grida, aberranti.

Cammino fra le strade vuote. Dai palazzi non luci o suoni,

polvere. Cade leggera la polvere,

sulle auto parcheggiate,

sulle masserizie accatastate lungo i marciapiedi.

E non so quale sia il vuoto più vasto.

A poco a poco cadono pezzi d’intonaco, sempre più grandi.

La città si sgretola sopra di me, attorno a me, sotto il mio sguardo.

I punti di sutura iniziano a bruciare.

La pelle diviene rossa e poi nera.

Gli immobili cominciano a cadere ed accartocciarsi,

affretto il passo, non corro no.

Con l’animo sereno affronto i ponti,

il fiume scorre verso il mare,

risuonano i miei passi.

La città è in macerie,

i musei non hanno retto al vuoto,

senza un suono.

Dal ponte delle miserie spando un ultimo sguardo.

Un giorno i segreti non avranno motivo d’esistere,

i sogni vivranno di luce immensa,

daremo amore in un crepitare di fiamma,

isseremo vele per arrivare al punto in cui s’addormenta il sole,

rimetteremo a posto gli errori senza compierne altri,

lasceremo i vuoti sulle panchine nei parchi,

porremo fine alle assenze con parole d’amore,

diremo addio quando avremo depassato il culmine, l’argine, l’orlo

e le frontiere delimiteranno le nostre case, le anime, gli abbracci.

Anche la poesia s’increspa,

quando siamo nella stessa stanza

e tu dormi ed io resto sveglio.

Ma adesso, adesso devo andare,

la città si accartoccia su se stessa ed io resto immobile,

perché dopo il frastuono la polvere si posi leggera.

(Assopiamoci all’alba, prima, un ultimo sogno e poi l’immenso.)

Foto di me – scattata da un amico. Parigi

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L’histoire au début

Ricordo, il primo giorno di cui ho ricordo. Correvo per casa, era un giorno di sole. Non ricordo quale stagione fosse ma rientravo da fuori in calzoni corti. Doveva essere mattina. Correndo andai al mio lettino, che era ancora una culla. Si entrava dalla cucina, nella quale si accedeva dal balcone. Stavamo al primo piano, c’era bisogno di salire una rampa di scale, tutta dritta e coperta. Di sfuggita, entrando nella cucina, prima di svoltare a sinistra per entrare nella mia camera che era anche la camera dei miei genitori, vidi, a destra, oltre il grande tavolo di marmo, mia madre intenta fra il lavello e la cucina. Ero un bambino e giocavo, o forse no. Ricordo che correvo e la vidi, così, di sfuggita.

(Amiamo con tutte le forze e senza alcun forse!)

Foto di una pasta di pane e di un ricordo.

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La fin de la nuit

Il faut être autour d’une table,

où chacun a choisi son assiette

où tout le monde a son verre

d’eau ou de vin et désir…

(On a trouvé dans la rue un sac plein de livres inconnus.)

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Un verre

Nous sommes anneaux d’une chaîne, rue bruyante d’une ville, encre renversée sur une toile de soie, rêve emmené jusqu’au bout de l’océan…

(À moi, que demain sera encore là et partout.)

Foto scattata da un amico – Parigi

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Le feu dans la courte

La notte,

tutte le stelle vengono a galla

tutti i sogni restano al bando

tutte le voglie raccontano fiabe

ogni silenzio brucia certezze

ogni sentiero ha un senso compiuto

ogni carattere sgualcisce il vestito…

(L’insonnia è per chi dimentica, anche di addormentarsi…!)

Foto mia – Normandia

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Entretien

Le giornate grigie,
i manifesti colorati
e gli sprazzi di sole,
costruiscono accordi,
con il frastuono,
le vite tormentate
e le opere d’arte.
Su sedie abbandonate.

(Questi tempi di attesa, quando il caffè non sale perché non c’è acceso il fuoco.)

Foto mia – quasi #Montmartre #Paris

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